******.

*

Deseo, te.

Quiero, te.

Sueño, te.

Recuerdo, te.

Pienso, te.

Creo, te.

Inspiras, me.

Quieres, me.

Despertaste, me.

Feliz haces, me.

**

Corazón; Concepción.

Toda una vida estuve leyendo sobre ese lugar, sin -nunca- encontrarle el sentido real que tendría.

***

Amante intelectual del fuego

'' Sólo soy conciente ''.

Corazón mío,

cariño mío.

Sábado de carnaval,

noche de luciérnagas.

Nos despojamos del carácter inquiebrantable de la distancia. Por horas me sentí filmada o como parte de la novela nunca publicada de Manuel Rojas. Me regalaste una cajita viva, un mundo nuevo, el cariño de tus manos, el aroma de tus a-brazos. La noche comienza por ser nuestra compañera; mirando las estrellas y la luna vuelvo a sentirte vivo.

Corazón bonito.

Corazón adentro.

Pajarito libertario, mirada de miel. Mi corazón, mi vientre y mis manos siguen aquí y allá; contigo, conmigo y con el nosotros naciente. Menguante.

****

- ... Dame la mano y vámonos de aquí ... -

Horario de llegada ideal: 8 AM.

.

La bazofia matutina nos desgarró.

Me ahoga el olor a campo malherido que sólo puede ser habitado por esa detestable población ovina. Rebaño silencioso y penetrante. Ayer y hoy sintieron vergüenza, pero de esa mal entendida, de la falsificada. Detesto el moho andante, putrefacto por no saber suspirar, porque estornudan en silencio. Son el producto vivo de la maquinaria maquiavélica del patrón de fundo, del huaso con olor a bodrio. Ese mismo que silencia las gargantas gruesas con balas rebotantes, hipocrecía dominante. No puedo abrir la puerta sin dejar de ver a los peones guardianes de sus propios asesinos con instinto evangelizador, holgazán, rancio. Les roban sus manos y sus corazones, sin que éllos se alerten. Les arrancan de su vientre los colores, destiñendo su universo. Grisáceos ciegos; encorvados sedentarios y receptivos.

- ... Como el viento voy a ver ... -

Examen.

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Toda la micro la miraba y murmuraba a sus espaldas.

Y es que, quizás, el único indicio de la falta de cordura de la señora era que miraba, como punto fijo, a un receptor que sólo élla podía ver. Tanta claridad en esa señora, tantos surcos alrededor de sus ojos. Verla cómo bailaba dentro de la micro era un placer. Ojalá tantos y tantas pudiésemos estar así. Élla le contaba a su amigo íntimo, invisible para los demás, sobre los lumazos que había recibido en la madrugada. Decía que quien la golpeó era esposo de ''una negra desabrida, no como élla'', apuntando al caballero que estaba sentado justo al frente de élla. Íbamos diez personas arriba de la micro, mientras élla se paraba delante de cada uno para contarnos verdades. A mi me dijo una, al menos. Además, al ver la cara de perplejidad de las otras nueve personas, al sentirse desnudas/descubiertas por la ''vieja loca'', como dijo una niña, más sentido me hacía la cordura de la señora. Cada mirada, cada comentario de burla inicial, tuvieron que tragárselas.

Y es que, quizás, el único indicio de la falta de cordura de nosotros era que no podíamos ver, como punto fijo, al receptor, al acompañante fiel, de la señora, que con escupitajos nos rasuraba el rostro, contándonos lo que no queríamos ver, lo que nos negábamos a aceptar.

- ... Me hicieron mirar atrás ... -

*

Amordazándo-me.

El tiempo como gotera. El aula me espera mañana, mientras que esa espera me deja infértil. La gente de mi pasaje sale acorbatada, pero siempre vuelve con las manos embarradas; oculto mis pies, amparándome en el disfraz ajeno. Me molesta que las nubes acompañen a otros lugares. Quiero viento, volarme, repetirme, confiarme, volantines en mi techo. Quiero dejar de jugar; no más intentos, no más instantes.

'' Aprende a desaprender.''

- ... Regresa, aunque sea para despedirte ... -

Juan.

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El tinte amarillo me apunta como ametralladora.

Terca y sorda. Me hago la muda y te empapo de sonrisas. Recuerdo cómo la familia entera veía la llegada de un organillero a la casa como una sorpresa, salvo para ti. Y es que como buen zorro, tuviste los cojones para llamar a todos quienes fueran capaces de hacernos felices.

Cuántos libros quedarán por compartir, cuántas copitas y brindis nos faltarán por alzar. Sabemos que los viejos se van antes, pero tú aún no lo eres. 1935 resuena como un zumbido en mis oídos, mi imaginación me dice que eres inmortal. Hombre sutil y digno, contradictorio y temeroso. El sabor a pampa siempre está presente; Algo se está escapando de mis manos, el primer hombre que he amado no quiere despertarse. Mientras, unos ojos verdazos te danza todas las mañanas, recordándote/recordándonos con el ejemplo vivo-concreto que la resistencia parte en casa, que el amor fecunda libre si es que así lo aceptamos.

Tú, hombre nuevo, del cascarón sediento, amordazado, febril y salitrero, me sumerge en la inspiración máxima. Tú. Tus manos las tengo impregnadas en mi pelo. Tu corazón inexorable lo retengo en mis manos.

- ... No me vendo, no soy ganso; si me caigo, me levanto ... -

P*

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Por el bosque te perdiste.

En la mañana desaparecieron algunos libros que estaban atentos a tu llegada. Las bicicletas poco andan, poca magia les queda. Nuestro paisaje ha cambiado, pero el bordado nos sigue conectando. Quizás sea la misma tierra, las mismas estrellas, su grandeza y magestuosidad, la que nos permite encontrarnos, de vez en cuando, en un sueño de pólvora, en la praxis indomable, en el vinito tinto que poco me gusta, pero que tanto me acerca.

Es esta noche para recordarte; 

recuerdo práctico, recuerdo directo.

Surco, siembra, cosecha.

- ... Perderte en la gente, ganando invisibilidad ... -

Cordón.

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Empeñando lo que no se tiene para poder correr.

No me interesa saber qué estación habrá afuera; dentro de mi pieza palpo el invierno. Segundas consonantes se avecinan, como abejas, como papel de volantín. Las flores re-nacen acá, en la primavera arbitraria. Mientras tanto mis pies se adormecen porque los pájaros le cantan canciones para infantes. 

Camino naciente

voluntad para improvisar.

Camino naciente

planificación desertada.

- ... Para mi, el loco es usted ... -

1999 a la espera.

.

No quiero alimentarme de las ganas, ni construir figuritas de papel.

Albergo en los zapatitos de lana todas las caminatas, cada calle cerrada, todas las sentadas en la cuneta a la espera de los no-bienvenidos. 

Cada vómito leproso se lo dedico a los altares de filósofos mal actuados.

En mi casa nos está faltando el oxígeno, pan y cariño. Pero afuera los perros ladran y me contagian. Afuera las niñas bailan y trato de cantarles. Dolores sin sentido; dolores tachados de consecuencia. La vida continúa detrás de la cordillera; qué mejor ejemplo de la inextistencia de las fronteras, sólo de la distancia. 

Por ahora sólo conservo esa minúscula coherencia que apacigua cualquier indicio de razonamiento.

- ...Hablar de ti es desterrarse a los paisajes que me acuerdo ... -

Pour ti.

Es esa otra vida que te da más vida aún.

Luciérnagas carnavalezcas de cariño infinito.

Nos burlamos del kilometraje y aprovechamos lo que no tenemos para poder estar, a nuestra manera. Angustiosa, turbulenta, soñadora, libertaria y tantos etcéteras logremos encontrar. La razón y el sentido no recobran vida en nuestras manos, desconocidas, aún; idealizadas, tal vez. Estas noches tuvieron sabor a un invierno, como ese invierno lleno de promesas y de cariño fecundo. Como tu tierra, surcada y sembrada. Estas dos noches de pólvora tuvieron sólo tu nombre escrito en el cielo. 

Acá, rodeándome de edificios y de cemento, sueño con tus ojos, con esos días de mayo. Todas las noches la luna me advierte de tu existencia, que lo intangible no tiene por qué ser sólo una ilusión. Son tus palabras que me señalan que esto no es un mero juego fastidioso, en búsqueda de reciprocidad. No buscamos nada y nos pudimos encontrar. Enagenados del tiempo y el espacio, que son, a la vez, nuestras únicas sombras. Sombras vencibles, por lo demás.

Mi titubeo se esfumó. 

Y te hablo de esa "decisión tomada", que, hace algunos días no era tal, sólo intencional. Hoy sí. Hoy decido por más de un instante junto a tu cuerpo, tus sueños, tus brindis de salud, tu sonrisa y esa práctica hecha hombre. 

- ... Entre nubes de algodón, junto con la luz de la mañana ... -

Mitad de año.

.

La masa lanzada al vacío.

Y los silenciados vigilados, velas llameantes deambulan por las quimeras absurdas. Ver cómo el día toma su vuelco, cómo las sensaciones pueden llegar a ser tan instantáneas y efímeras. Los colores de los días se van mezclando y mi vista ya no ve bien, se empina y toca fondo, cediendo y exigendo. Ahora podo las flores y espero que pase un poco de tiempo; necesito ver qué crece. Necesito más voluptuosidad en mi mirada.

- ... Una piedra que germina ... -

.

Noche inquiebrantable, indefinida.

Nebulosa del inicio de milenio, fecunda heridas podridas. Lectura de cartas, compañía falseada. Mi mirada de rencor me augura esa importancia pestilente. Soñar que sólo fue sueño, que la madrugada de ayer nunca pasó. Sentir desde el vientre que esa futura siembra pueda cicatrizar este bloqueo.
Tengo en mis manos la solución y los miedos. 

Contradicciones, pérdidas, secretos que quiero que se sepan.

- ... Belleza es desobediencia ... -

.

.

El Tiempo se detiene. La imagen se congela, es la calma aparente justo antes de la tormenta. Acción y reacción, se acaba la paciencia. De un lado los guardianes, del otro gente descontenta. Gente que es postergada, gente que es anulada, gente que sabe que su voz no es escuchada. Un golpe molotov, caras encapuchadas y en los segundos: fuego, piedras, barricadas. Acción y reacción, violencia con violencia, es un lindo momento: se acaba la paciencia. 

Una nube de gas, un camión policial, también disparos para controlar. 

Una nube de gas, un camión policial, cascos y palos para controlar.
El tiempo se detiene. La imagen se congela, es la calma aparente justo antes de la tormenta. Salgo de blaco y negro, al rojo más intenso, salió del humo negro el verde más violento. Listos para pegar, listos para aplacar, quieren hacerte razonar (con la fuerza). 

Una nube de gas, un camion policial, creen que pueden controlar (con la fuerza).
Es un lindo momento para prenderles fuego. Se va a descontrolar. 

Es un lindo momento para prenderles fuego. 

F.A.H.

23.59

.

Un gran pedazo de mi te extrañaba

entre tantos semáforos

cada rojo que detiene un ilusiorio tránsito

me hacía retroceder un poco más

a ese recuerdo llameante

a esa única verdad

la verdad de mi recuerdo.

Ahora vuelve un poco más.

Me encuentro volando bajo la tierra

y tú volando por la costanera.

Voluptuoso recuerdo

incrédulo

efímero

sarcástico.

Como buen casi final de febrero.

No quedan canciones para cantar.

.


[ DESCONOCIDO ]

Y en mi memoria comienza a habitar.


.

Siete pé eme.

.

Tropecé sobre el cielo.

La espera hizo pensar más de la cuenta

y la nicotina que traigo la siento única.

Entorpecé el andar ajeno

tránsito efímero

corrida ensangrentada

volvieron a mi las canciones superadas.

La mañana fue parpadeante

con un poco de recuerdo

con un poco de proyecto.

Deambulando dentro de caracoles

y tiempo plástico.

Cancerosa y voladora

mi mano de pólvora viajó como pájaro.

- ... Me despierta a las sies, antes que el sol ... -

-

.

Fotocopias y praxis inundan mi pieza.

El no-correr, el no-vivir impera en los ojos necios de absurdas realidades. Es mejor encerrarse en un hospital, inyectarse algo en el cuerpo, comenzar a temblar, destruir tu cuerpo, tu mente, la pseudo-consciencia que todos y todas creemos tener. Es mejor eso, dicen algunos, que abrir senderos a nuestro inicio. Se sienten fuertes, casi tan fuertes como los psiquiatras con la receta en mano. Se sienten seguros, tan seguros como el rebaño siendo guiado por su pastor iluminado. Es mejor eso, como dicen los que tienen el ochenta por ciento de las riquezas como escudo en caso de algún ataque. Ante cualquier caso, como dicen las madres rubias, es mejor dormir la siesta que despertar y levantarse. 

Y es que el huracán está en su hervor máximo. 

Nos persiguen las guillotinas ambulantes, entremedio de gritos, euforia y circo. 

Distinto se siente el frío si le damos la espalda o si lo miramos de frente. 

Criminalizando cada paso subverso, cortando cualquier flor insurrecta, perpetuando el terror en el infante, en la madre, en la mujer y el hombre que son pueblo y vida en uno solo.

Somnolientos nos llaman. Resistencia le decimos. 

Violencia le llaman. Autodefensa, practicamos. 

Utopía infundada, le dicen. Hambrientos y sedientos de libertad, estamos.

- ... Los niños tienen rabia ... -

Mediodía.

.

Las sonrisas que llevo a cuestas no fueron suficientes. Hablar de un mañana no hace feliz y menos en estas circunstancias. El sol hoy día no brilló, agonizante la tierra despertó, porque así lo quiso élla. Cortando lazos físicos, perpetuando la memoria. Esa memoria colectiva que se torna frágil, salvo para quien le espera. Vamos remando todos hacia ese mismo final, diferenciándonos, únicamente, de ese camino. Volátil mi oído se fue, aminorando la verdad de una llamada. Y es que justo ahora una cordillera separa. Y es que justo ahora la predicción se firmó. 

El fusil le sigue esperando, ante la agonía incesante de la madrugada. La memoria no sirve si no se practica. La memoria no es tal si sólo se mira al cielo y nos ahogamos entre tanta agua por su partida. La memoria sólo podrá tener vida si te recuerdo/recordamos con tu obra.

Grande, viejito. 

- ... La era está pariendo un corazón ... -

*

.

Sin salida

sin aprender.

Volver a equivocarse

(sin mala intención).

Mi cara no se levanta

la música de antes vuelve a sonar

las sensaciones de ayer se triplican

ante el más mínimo

estímulo

matinal.

1:39

vuelvo a lo mismo

o

tal vez

nunca me fui.

1:39

cigarros

olor impregnado

malas interpretaciones

noticias

ciego, nudo y descenlace

preguntas

miel.

- ... soy un vaso vacío ... -

( me robé el colchón ).

.

ningún punto de convergencia invaden nuestro surco

y es así como pensamos

creemos

soñamos

con esa sensación de la razón absoluta

de la que siempre nos encargamos rechazar públicamente.

Nuestras mentes trabajan bien

si de degollar recuerdos se trata.

Pero justo hoy nos falla.

Justo hoy, que quedan veinte días.

El reloj se está agotando

y los granos siguen bajando a su base.

Por mientras, trato de buscarle alguna explicación

a esa sensación de tristeza que me inunda al ver una biblioteca

y es que pienso

si en vez de almacenar un libro en estantes avejentados

no mejor los lanzamos al vacío de la boca de nuestro estómago,

asaltando la crudeza de nuestro enceguecimiento,

agotando la espera del casi final de Enero.

- ... Me robé una sonrisa ... -

.

Ellas, las hijas de puta.
Las hembras de las lunas rebeldes de la intemperie oscura,
y de los soles tórridos calcinantes del yugo.
Ellas las odiadas,
las despreciadas,
las olvidadas,
las negras,
las rojas,
las asesinadas,
las torturadas,
las…
Seguirán de frente con sus pechos polvorientos y ametrallados
inflamando tus caminos,
mostrándote su sexo orgullosamente erguido de guerrillas.
Continuarán explotando,
gimiendo demenciales de verdades radicales,
inundando los silencios de estas selvas de orgasmos libertarios.
Y ellas seguirán fecundando al mundo de más hijas e hijos de puta,
Y en las calles tomadas con sus cuerpos agirosalados de fusil,
para saltarte encima y escupirle la cara a tu cabrona opresión y a tu cafiche sistema…
¡¡Porque hoy más que nunca la LIBERTAD
lleva tatuada en la piel a una
hija de puta!!

Claudia López.